SELECCIÓN DE POEMAS DEL LIBRO SOMOS NÁUFRAGOS (2013)



DESAHOGO


Sola,
           navega  en el mar de la vida
                                                           hacia un lugar desconocido.
 Intenta llegar a la orilla,
                                         pero no divisa un puerto.
Temiendo nunca llegar
                                        en este trasegar a tierra firme
su cuerpo dibuja una criatura desamparada:
hombros caídos, pies que se arrastran.

Al fondo, los otros al verla
                                             en la tarima,
             tienen ojos retorcidos de tanto reír,
                                                         labios tensionados,
                                                                          hacen la pantomima de la mueca
                                                                                          alargada.       
 Ella, mientras tanto ha decidido ser un objeto más,
                                                                       un sofá, un cuadro o un alfiler.
No aguanta más ser observada
                                                  como trapecista con zapatos de payaso.
Quiere desaparecer.
Representar cualquier cosa
                                               antes de ser despojada  de sí misma.

Sin embargo, los otros seguirán sacando sus colmillos.




Advenimiento

 La muerte ruge al oído de Cancerbero,
                                                                  al filo del abismo.
Dando largos pasos parece cabalgar
                                                             y con su voz quejumbrosa:
criatura maltrecha, trasiega por el hades.
Se extiende a través de sus pasos,
                                                          que son gritos.
Ella, parte inherente de la existencia.
Susurra su retorno sin que nadie perciba su advenimiento.
Es quietud y pendular de los cuerpos en el vacío.


  
EL ÚLTIMO CANTO

Entre las ramas un pájaro canta
                                                     sus últimas notas.
Un viento columpia su cuerpo.
El cielo púrpura
                           anuncia su caída.
Un ventarrón lo arroja al suelo.
La muerte deja ver sus primeros indicios:
unas heridas abiertas
                                     y las plumas rodean en el piso su cuerpo.
El frío anticipa el esténtor del ave:
                                                              es una hoja que aletea débilmente
y busca la profundidad de la tierra.



Sepultura

Siempre la rutina,
el alba en retorno perpetuo,
la tierra desértica, muda,  palpita.

Pica, pala, grito,
abajo, bien debajo de mis pies
siento la tierra temblar
con el movimiento de la ciudad despierta.

Pica, pala, grito.
Hombres y mujeres
se preparan para un nuevo día
de vaguedades, de horas muertas,
suscitadas por:
la máquina, la pica, la pala, el grito,
la fila, las horas en punto, el grito,
la producción, la pica,  la pala,
el agotamiento, los ojos pegados al techo.

El retorno
fija en el pecho de la mujer y el hombre
una mañana con horas en punto,
máquina,  gritos, pala, pica.
Sigue, sigue estando…
la tierra desértica, muda, palpitando.

INTROSPECCIÓN
Soy agua
que resbala por las grietas del mundo.
Soy árbol, raíz anclada a la tierra, al tiempo.
Soy sonido que vuela por los campos escuchándose,
y silencio que aletarga atardeceres.

Sin embargo, a veces, no quiero ser agua
que viaje por el caudal de la existencia,
sino tumbarme en el césped,
desprenderme de mí misma en la noche.
Intentar ser invisible,
navegar en mis oídos. 
Convertirme en ráfaga de tiempo
que al final se hundirá
en las profundidades de los sueños
inventados por la muerte.  




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